DEJAR de ser el de todos los días,
convertirme en barro
de otras lluvias, es derramarme
sobre lo acabado de mi huella,
en su surco hondo, demoledor.
Otros mástiles de viento y sol
ya atraparon nuevos pulmones
desde unos lejanos pinceles de mi infancia,
bajo los zurcidos pantalones
que serán de lo andado, mortaja en mi ataúd.
¡Otros! Yo también distinto
al instinto, que ya es seco,
de ese otro que pasó y que ahora no soy.
       ¿Por qué sentir lo sentido de ese otro que ya pasó?

Poemario " Afinidades de boca" 2003-2004.