Oigo una música
que no adivino
de qué país venga.

A mi alrededor;
          pasos de unos y otros,
          vuelos de palomas,
          trajines de los amanecidos en la ansiedad de una jeringuilla,
          juegos en colores de rastrillos y arena,
          miradas, fijas al tiempo, de los años sujetos a un bastón,
          brisas ornamentales de ramas en movimiento,
          agua de la fuente que al sudor retiene,
          olor de hierba recién levantada.

Oigo una música
que no adivino
de qué país venga.

Miro al cielo;
          placidez de una hoja en el aire,
          dibujando, nota a nota,
          su sinfonía antes de regalar su destino.

Poemario "El Jardín de Mnemósine" 2007.

Entre versos de otro tiempo
aparecen pétalos
de color intenso,
secos de aire,
con el fósil sol
aferrándose a sus formas.
Versos y tiempos respirados
por otras albas,
aciertos o fracasos de otros presagios,
de voces ahora mudas;
                           tesoro de arrecifes y lunas
                           en la ventana del que vio y ya no mira.

Leo los versos, vuelo el otro tiempo,
en mis manos de pétalos,
y como destino de mis labios
el grito que un día fui,
las aventuras que ya recité;
                           un yo esperándome para cuando despierte.

Entre versos de otro tiempo
voy cogido a la jarcia
en rumbo por mares amarillos,
y me siento bajo la lluvia del hoy,
arrugado, pero firme entre los versos de pétalos
secos de aire y de color intenso.

Poemario " El Jardín de Mnemóside". 2007

En el teatro del mundo,
sólo público
aturdido, frío de quieto
al gesto de un estornudo,
- hueco de cielo y tierra –
que asusta a lo oscuro
y censura del espejo
la escena de su luz.

En el teatro del mundo,
ni ayeres ni ahoras
y, menos aún, 
                      mundo;
                           ¡desnudez de carne y mazmorra!,
                           por el hueco del barrote que aísla.

Poemario "El Jardín de Mnemósine". 2007.

Érase una vez;
          ¡oh camino de correría
          de voz blanca!,
          y juegos bajo la flor de los cerezos.

Érase una vez;
          pretérito lapidario en su silencio,
         entalladura yacente al viento
         entre el verde de lo que aún es.

Érase una vez;
         abanico en alas de mariposas
         que, como pinceles de colores,
         alzan, de la sustantividad, la mirada,
         sobre el camino que ya se bifurca,
         en el eco de la voz ahora callada,
         a través de las risas en primavera, hoy otoñales,
         al calor de aquello de “érase una vez que se era”.

Del poemario "El jardín de Mnemósine". 2007

En el camino de cuesta y mojada
tierra, al perfil de mi niebla ceniza,
empapada de olor y de frío,
una piedra se yergue
del ras que voy pisando.

Esa piedra; espejo de invierno
y piel de árbol abierto,
se me hace refugio de mis noches,
es golpe ahogado y sordo
de la vida opaca del mundo.

Esa piedra; singular
crónica ciega de los ayeres,
seno de vientos que caen
a la nada del carnal
muerto por lo inexistente
del silencio, y en su oscuro.

La piedra, esa piedra llena de universos,
es fruto, estrella caída de horizontes
con luz y escarchas. ¡Piedra!
Esa piedra;
                                 de la nube negra, granizo,
                                 del volcán, vapor rojo que quema,
                                 en la mar, fondo y orilla,
                                 y de un yo, mi primer enigma.

Del poemario "El jardín de Mnemósine" .2007