PÁGINA PARA VER SUGERENCIAS DE LECTURAS DE MANUEL MORAL ROCA.

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Del poemario "NO SOY DE CRISTAL" . Año 2022,

CONFUSIÓN ÉTICA.

 

 

 

Uno no sabe si lo de “aceptar” corrompe,

           hasta el hastío,

como los huracanes de hoy anuncian,

o el vocero adalid supura desde su propio aplauso acomodado.

 

Aceptamos desde el nacimiento,

con la simpleza por ser,

las dos caras de la moneda;

           nos compramos y nos vendemos

por tantos infinitos, sean trabas o sueños,

que, aún al final del camino, no nos conocemos.

 

El vuelo de una rapaz, el aullido del lobo

pudre los ojos del conejo en su verde hierba,

el sueño vacilante del pastor.

La vida es una compresa que absorbe

las mareas de la mar que nos espumea,

hasta sabernos ser,

desde el asidero de un vivir monolítico.

“Corrompe” la violación de lo ético,

las mil pinturas con la que vestimos

las mentiras, las apariencias desnudas de una sola mirada.

“Corrompe” un todo vale, un qué más da,

                     un ahora y el ya,

el no entender la pausa del tiempo

entre su orto y su poniente.

“Corrompe” el desconocimiento, la inanición

del valor de la palabra dada, la intemperie

de la masa amorfa, dúctil, banal, cruel,

como hace el aire con el alma del hierro.

 

Hay que levantarse y ser mirado

aunque sea por cualquier horizonte;

                     sea dulce, insípido o vacío,

a pesar del anillo fraguado en cada vida,

y eso, sabiendo que no será suficiente.

"DE ANTOLOGÍA 1977-2000"

 

La razón,
              en voz baja,
se agiganta, crece
como embrión fecundo.
Dentro del vientre de una madre,
              en voz alta,
La razón,
se encoge, se rompe
como vara de avellano
a la intemperie helada
de una noche invernal
y de nubes despojada.
¿Por qué todos voceamos
asustando a los corazones
que se posan en nuestras manos?

ROMANCE DEL FRITO AUSENTE.

 

Romance del frito ausente

En la casa del verano
hubo junta y alboroto,
que llegó Mar tan campante
con el bolso casi roto.
Traía dones marinos,
sardinas de humo glorioso,
encurtidos muy marciales,
y aceitunas con buen rostro.
Traía almendras lustrosas,
con su crujido sonoro,
y un chorizo de buen gamo,
digno de rey y de trono.
Mas apenas vio la mesa
M. José, con grande asombro,
se le heló medio semblante,
se le encogió todo el hombro.
Miró cuencos y bandejas,
miró plato, pan y todo,
y al no hallar patata alguna
se le nublaron los ojos.
“¡Ay, Mar de mis entretelas,
qué descuido tan sonoro!
Traes el mar, traes la huerta,
¡mas falta el rubio tesoro!”.
El hermano, muy solemne,
como alcalde de protocolo,
levantó ceja prudente
y dictó sentencia al modo:
“Sin patatas en verano,
sin su crujido redondo,
el aperitivo queda
como campana sin bronce.
Podrá haber sardina fina,
podrá haber gamo famoso,
pero si falta la bolsa,
todo parece poco”.
Calló Zuri bajo la mesa,
con nariz de sabio docto,
que no olía aquel perfume
de aceite, fiesta y reposo.
No pidió migas ni tapas,
no dio saltos codiciosos,
pues sin patatas fritas
no hay milagros en el morro.

Mar, que escuchaba la causa
y veía crecer el coro,
se reía sin defensa,
con risa de puro gozo.
“¡Válgame santa croqueta,
qué tribunal tan curioso!
Traigo medio colmado entero
y me miráis como a un monstruo.
Mañana cuento a mis amigas,
con detalle y con adorno,
que por olvidar patatas
me habéis abierto proceso.
Diré que me han condenado
sin abogado ni indulto,
por delito de despensa
y desacato al aperitivo”.
Rio M. José en la silla,
rio el hermano a su modo,
y hasta Zuri, si pudiera,
hubiera firmado el folio.
Brillaban las aceitunas,
reía el plato orgulloso,
mas seguía allí flotando
un silencio misterioso.
Era el hueco de la bolsa,
era el vacío más hondo,
ese espacio que en la mesa
deja el tubérculo de oro.
Porque hay leyes no escritas,
mandamientos sabrosos,
que no figuran en libros
ni se aprenden en colegios.
La primera dice clara,
con acento vigoroso:
“Si hay aperitivo serio,
que haya patata en el fondo”.
La segunda manda luego,
por consenso de los propios:
“Quien traiga chorizo y sardina,
traiga también crujir hermoso”.
Y la tercera concluye,
entre risas y alborotos:
“Perdónese todo olvido,
menos el frito sabroso”.
Mar juró desde aquel día,
con gesto grave y devoto,
que llevaría tres bolsas
por si faltaba un socorro.
Una para M. José,
otra para el juez hermano,
y una tercera escondida
por si Zuri mete el morro.
Así acabó la contienda,
sin rencores ni destrozos,
con sardinas en la mesa
y con chanzas en los rostros.
Mas quedó escrito en la casa,
sobre memoria y asombro:
no hay domingo verdadero
si no cruje algo en los ojos.
Y si Mar vuelve otro día
con regalos generosos,
antes que abra la puerta
preguntarán todos pronto:
“¿Traes patatas, hermana?
¿Traes el oro de todo el año?
Que sin bolsa y sin crujido
se nos marchita el estómago”.
Y ella, riendo, responde,
con aire noble y gracioso:
“Traigo patatas de sobra,
¡que ya aprendí vuestro código!”.

 

 

 

 

 

 

Finca El Brezo, Navamorcuende, 30 de agosto de 2026.

"EL LITOSPACIO RESPIRANDO EN SILENCIO"

 

Litospacio del escultor Juan Moral Moral.

El litospacio respirando en silencio.

 

No es una sala, ni siquiera un paisaje. Es una noche detenida en el instante anterior al origen. Un territorio mineral donde el negro no significa ausencia, sino promesa. Todo está cubierto por una materia oscura y profunda, una superficie irregular levantada en suaves montañas, grietas, hundimientos y ondulaciones que paren haberse formado lentamente, como si el tiempo hubiera pasado sobre ellas durante millones de años sin que nadie lo advirtiera. Al verlo, el observador siente primero el peso del vacío. Después, la vibración. Porque el negro no está muerto. Bajo la piel opaca del espacio emergen volúmenes inciertos, relieves que reconducen a órbitas todavía sin nombre, cráteres apenas nacidos, corrientes petrificadas de una energía antigua. El suelo asciende y desciende como una respiración cósmica. Hay zonas lisas como la ceniza fría de una estrella extinguida y otras ásperas, rugosas, abiertas como heridas tectónicas. Cada textura parece hablar un idioma anterior a las palabras.

En el centro del litospacio, casi imperceptible al comienzo, brota, sin insinuarse, la luz. Aparecía de golpe, pero sin vencer a la oscuridad. Nace dentro de ella. Una claridad fuerte, contundente brota desde ciertas grietas, como si el universo estuviera aprendiendo lentamente a encenderse. Son reflejos mínimos, pulsaciones plateadas que recorren las hendiduras de la superficie negra. La sombra las absorbe y las devolvía transformadas, más profundas, más lejanas. Parece que la materia recuerda algo: el instante remoto en que la primera partícula luminosa atravesó el caos primordial.

Las piedras negras brillantes flotan sobre una geografía como cuerpos celestes suspendidos en una gravedad secreta. Son esferas imperfectas, densas, pulidas hasta alcanzar un brillo húmedo, casi líquido. Algunas reflejan destellos diminutos; otras absorben toda claridad a su alrededor. Son representaciones de unos planetas recién formados o agujeros negros esperando devorar la memoria del tiempo. Su presencia impone una calma extraña, solemne. El espectador intuye que cada piedra contiene una noche infinita en su interior. Hay una especialmente grande hacia el extremo norte del espacio. Negra como obsidiana mojada. Su superficie parece inmóvil y, sin embargo, algo en ella gira lentamente, como una conciencia dormida. A su alrededor, la luz se debilitaba. Las grietas luminosas desaparecen poco a poco hasta quedar tragadas por una oscuridad absoluta. Es un agujero negro, sí, pero también una puerta, una pregunta mineral abierta en mitad del universo.

Más allá, dispersos sobre pequeñas elevaciones, surgen otros cuerpos menores. Algunos son planetas todavía calientes, recién nacidos del polvo cósmico. Sus superficies reflejan, en sus diferentes tonos de negro quemado, sus únicos y diferentes barnices negros. Son mundos posibles. Mundos sin habitantes. Mundos soñando todavía su propia gravedad.

El litospacio no pretende representar el cosmos, pero sí recordar que antes de las galaxias hubo silencio. Que antes de las constelaciones existió una oscuridad fértil donde todo esperaba forma. Las piedras, los relieves, las cavidades y las luces mínimas componían una cartografía emocional del origen. No es astronomía: es memoria mineral.

A medida que se avanza en la visión del litospacio, el espacio parece cambiar de escala. Algunas grietas se convierten en inmensos cañones vistos desde una altura imposible; ciertas ondulaciones recuerdan nebulosas, aún negras, extendiéndose lentamente en la nada. El cuerpo humano pierde la proporción. El observador ya no sabe si camina sobre una obra o sobre la superficie de un universo en construcción. Y entonces aparece el sonido. Muy leve. Casi imaginario. El choque de dos piedras, semejante al movimiento de una roca bajo el océano o al eco remoto de una estrella colapsando. No viene de ningún punto concreto; nace de toda la superficie. El litospacio entero parece emitir una frecuencia antigua, como si las piedras conservaran todavía el temblor del nacimiento del tiempo. La luz sigue creciendo lentamente. Nunca llegó a dominar. Ese es el misterio. En ese universo negro, la claridad no destruye las sombras: convive con ellas. Brota apenas para revelar contornos, insinuar distancias, acariciar los volúmenes.

Después de mirar y de meterse en el litospacio, el observador comprende que allí, en la obra escultórica que tiene delante, también hay registros del interior humano; los abismos personales, las zonas oscuras donde, aun sin saberlo, comienza siempre a nacer una forma de luz. Las piedras negras brillantes ya no parecen objetos astronómicos, sino pensamientos densos, recuerdos comprimidos, pérdidas convertidas en materia eterna. Cada agujero negro es también una ausencia. Cada planeta, una posibilidad. Cada grieta, una herida capaz de resplandecer.

Y en medio de la inmensidad mineral, el escultor y el observador, dan con el concepto de que el ser humano aparece reducido a lo esencial: un cuerpo pequeño atravesando la noche, buscando señales en la oscuridad, intentando comprender por qué el universo eligió encenderse.

Del libro "SINTAGMAS EN ROJO Y NEGRO"

 

Una suma de minutos, iguales,

todos iguales, inducen

al lugar de mi persona,

abren la ventana vista

al milagro de los sustos

para formar el escrito.

Y soy todo costumbre,

pensamiento en abandono,

vertido de sangres,

y agudas razones

para luz del manuscrito.

 

DE "RELATOS, CUENTOS Y OTRAS COSAS"

ENTORNOS.

 

La noche se hacía escayola desde la luz de la menguante luna, atrapándola de forma cercana. Desde que el Hombre tomó conciencia social, decidió reunirse al calor de una muta - en este caso de amistad, según Canetti - y disfrutaba de ella. En esa noche tallada de anochecida me dirigía a una cena; excusa para compartir el tiempo con unas personas amigas y comprobar que el pasado vivido con ellas no fue en vano, que el cambio ejercido por la rotación del mundo en cada uno de nosotros no había deteriorado, de igual forma, los deseos de nuestras escapatorias juveniles, las risas que regalamos después de un chiste oportuno, los bailes discotequeros, las miradas que dibujaban todo antes de ejecutar el lienzo. Subí. Desde la misma puerta de la casa los saludos se superponían unos a otros sin forzamientos. Se daban y se recibían entrañable y cordialmente. Me vi ante unas amigas, - digo esto porque eran mayoría - con las que no compartía un tiempo hacía más de dos lustros. La amistad se sentó y las respuestas a la curiosidad de tan tardío encuentro se mezclaron con las viandas y los caldos, - los anfitriones prepararon una cena que parecía las bodas de Camacho -, madurando un ambiente cálido, agradable. Entre las amigas - ellas se veían con frecuencia - existía una complicidad cartesiana, una ecuación de incógnitas ya despejadas y de solución única. Usted lector, puede pensar que era un reencuentro puntual, una reunión en que las formas correctas debían de prevalecer aun en el caso del disimulo o del aguante. Nada más falso. Alrededor de aquella mesa existían unos amigos, había vida y ganas por cogerla con las manos y una generosidad sin punto de llegada. Hablaba con aquellas amigas y las palabras iban cargando de sentido un nuevo capítulo de mi vida, si bien, éste partía de las páginas de mi juventud. Me sentí orgulloso de estar al lado de mis amigas saboreando unas horas que cada vez me son más escasas. El reloj galopaba por las verdes praderas de las conversaciones, dentro de los silencios, escapándose con el viento de las historias que cada boca moldeaba; los hijos de ellas jugaban y jugaban sin los límites de la rayuela. Anduve por aquel espacio con total placidez, aun sabiendo que llegaría su conclusión; contradicción con Einstein al afirmar que el Espacio es curvo. Yo, en ese instante, sentí que era recto y con final. Ahora, después de despedirme de mis amigas, aquí solo, frente a este folio que cada vez se calienta más con los rescoldos que mi mano es capaz de atizar, presiento que los humanos, por muy mal que estemos creando el presente y, aunque estemos embargando un futuro que no nos pertenece, siempre tendremos un segundo Sol para hacer y estar en paz con el único imperio que desde nuestro enigmático inicio siempre nos ha vencido y al que irremisiblemente pertenecemos. Esa supremacía nos es otra que la Naturaleza. ¡Qué sea pronto ese reencuentro! y que sea tan entrañable como el que yo experimenté una noche de luna partida en una casa amiga de Jaén.

"Casa de Mª del Carmen Pinilla y Manolo".