DEJAR de ser el de todos los días,
convertirme
en barro
de
otras lluvias, es derramarme
sobre
lo acabado de mi huella,
en
un surco hondo y demoledor.
Otros
mástiles de viento y sol
ya
atraparon nuevos pulmones
desde
unos lejanos pinceles de mi infancia,
bajo
los zurcidos pantalones
que
serán de lo andado mortaja en mi ataúd.
Otros, yo también distinto
al
instinto, que ya es seco,
de
ese otro que pasó y que ahora no soy.
¿Por qué sentir lo sentido de ese otro que ya pasó?
La Hispanidad: una herencia histórica de
raíz española y cristiana
La palabra
«Hispanidad» se emplea con frecuencia de manera imprecisa, hasta el punto de
confundirse con cualquier realidad cultural existente en los territorios de
habla española. Sin embargo, si se quiere utilizar el término con rigor
histórico, conviene delimitarlo: la Hispanidad designa, ante todo, la
civilización que España proyectó en América a partir de finales del siglo XV.
Esa civilización era europea y cristiana, y llevaba consigo una lengua, una
concepción de la persona, unas instituciones políticas y administrativas, una
tradición jurídica y un horizonte cultural formado durante siglos.
Una
civilización con raíces históricas definidas.
España no llegó
a América como una realidad improvisada. Era el resultado de una larga
formación histórica en la que se habían integrado la herencia de Roma, el
cristianismo, la tradición visigótica, la experiencia medieval de los reinos
peninsulares y la construcción de la monarquía hispánica. Por eso, lo que se
trasladó al otro lado del Atlántico no fue únicamente el idioma castellano ni
una estructura de poder, sino un modo de entender la sociedad, la autoridad, la
justicia, la educación y la vida comunitaria.
En el terreno
jurídico, dicha herencia remitía de manera decisiva al derecho romano,
reelaborado por la tradición medieval y por el derecho castellano. De esa
matriz procedían conceptos relativos a la propiedad, los contratos, la
sucesión, la organización municipal, la administración de justicia y la autoridad
pública. Todas las instituciones creadas en América —cabildos, audiencias,
virreinatos, universidades y tribunales— se inscribieron en ese marco. Con sus
contradicciones y sus desigualdades, formaron parte de un orden institucional
reconocible como hispánico.
Desde esta
perspectiva, las civilizaciones maya, mexica o inca no forman parte de la
Hispanidad en sentido originario. Son realidades anteriores, con lenguas,
religiones, sistemas políticos, conocimientos y tradiciones propios. Llamarlas
«Hispanidad» sería borrar precisamente aquello que las hace históricamente
singulares. Lo maya es maya; lo inca es inca; lo hispánico es lo que nace de la
presencia y de la acción histórica de España, así como de la posterior
apropiación y transformación de ese legado por las sociedades americanas.
Esta distinción
no implica negar la influencia indígena en la formación de las naciones
hispanoamericanas. La historia americana posterior a la conquista es también
una historia de encuentros, conflictos, mestizajes, adaptaciones y
resistencias. Muchas costumbres, alimentos, palabras, expresiones artísticas y
formas de organización local de origen prehispánico se incorporaron a
sociedades que, al mismo tiempo, adoptaron la lengua española, el cristianismo
y numerosas instituciones de matriz europea. Por ello, la cultura de cada país
americano puede ser plural y mestiza sin que todos sus componentes deban
recibir el mismo nombre.
También conviene
diferenciar la Hispanidad de un globalismo cultural que reúne bajo una misma
etiqueta todas las tradiciones presentes en el espacio hispanohablante. La
Hispanidad no es un catálogo universal de culturas ni una simple suma de
identidades. Es una comunidad histórica articulada en torno a elementos
concretos: la lengua española, la tradición cristiana, una determinada
genealogía jurídica e institucional y una memoria compartida, aunque discutida
y diversa.
Precisar este
concepto no obliga a idealizar el pasado. La expansión española produjo
violencia, explotación, rupturas demográficas y profundas transformaciones
sociales, al tiempo que creó instituciones, ciudades, universidades, redes
económicas y un espacio cultural común. Reconocer ambas dimensiones permite
evitar tanto la propaganda idealizadora como la condena simplificadora. El
rigor histórico exige distinguir, contextualizar y nombrar cada realidad sin
convertirla en arma de una disputa contemporánea.
Respetar a los
pueblos prehispánicos consiste, entre otras cosas, en reconocerlos en su propia
identidad y no absorberlos retrospectivamente bajo categorías que surgieron
después. Del mismo modo, comprender la Hispanidad requiere admitir que posee un
origen y unos contenidos históricos específicos. No todo lo que existe en
América es hispánico, del mismo modo que lo hispánico no agota la riqueza
cultural de América.
La Hispanidad
puede entenderse, por tanto, como la continuidad —transformada en tierras
americanas— de una civilización europea y cristiana, heredera en buena medida
de Roma y desarrollada por España a través de su lengua, su derecho, su
administración y sus instituciones. Diferenciarla de las civilizaciones
prehispánicas no rebaja a estas últimas: las sitúa en el lugar histórico que
les corresponde. Solo mediante esa precisión es posible hablar con claridad,
respetar la pluralidad del pasado y evitar que los conceptos pierdan todo
significado.
LA RUPTURA —destrucción— es un simple poro
infectado
de sinrazón
por
el aliento pútrido del tiempo que nos pasa,
con
sus alas negras,
y
dejarnos bajo su extensa sombra.
La resistencia —unión— es la pústula
que
aventuramos a reventar, en pico de alfiler,
como
única epopeya por sentido del paso
a
medio dar dentro del bosque renovador
de
los regueros calientes de nuestros propios humores.
UNO SE VA y parece que no está;
flor de una
sola mañana
hasta que su
calor desaparece
en pico
vuelto al rocío.
La
palabra en ecos se desvanece
y
en oídos se aquilata
asustando
en susurro sus agonías
que
a todo imprime sentido.
La
flor cae sobre el suelo
pero
su aroma por su nombre queda
en
labios esculpidos;
fronteras del
Uno también pasan.
Enlace para ver parte de mi biblioteca. Cada cierto tiempo añadiré una sugerencia nueva de lectura.
CONFUSIÓN
ÉTICA.
Uno
no sabe si lo de “aceptar” corrompe,
hasta el hastío,
como
los huracanes de hoy anuncian,
o
el vocero adalid supura desde su propio aplauso acomodado.
Aceptamos
desde el nacimiento,
con
la simpleza por ser,
las
dos caras de la moneda;
nos compramos y nos vendemos
por
tantos infinitos, sean trabas o sueños,
que,
aún al final del camino, no nos conocemos.
El
vuelo de una rapaz, el aullido del lobo
pudre
los ojos del conejo en su verde hierba,
el
sueño vacilante del pastor.
La
vida es una compresa que absorbe
las
mareas de la mar que nos espumea,
hasta
sabernos ser,
desde
el asidero de un vivir monolítico.
“Corrompe”
la violación de lo ético,
las
mil pinturas con la que vestimos
las
mentiras, las apariencias desnudas de una sola mirada.
“Corrompe”
un todo vale, un qué más da,
un ahora y el ya,
el
no entender la pausa del tiempo
entre
su orto y su poniente.
“Corrompe”
el desconocimiento, la inanición
del
valor de la palabra dada, la intemperie
de
la masa amorfa, dúctil, banal, cruel,
como
hace el aire con el alma del hierro.
Hay
que levantarse y ser mirado
aunque
sea por cualquier horizonte;
sea dulce, insípido o
vacío,
a
pesar del anillo fraguado en cada vida,
y
eso, sabiendo que no será suficiente.
La razón,
en voz baja,
se agiganta, crece
como embrión fecundo.
Dentro del vientre de una madre,
en voz alta,
La razón,
se encoge, se rompe
como vara de avellano
a la intemperie helada
de una noche invernal
y de nubes despojada.
¿Por qué todos voceamos
asustando a los corazones
que se posan en nuestras manos?
Romance del frito ausente
Finca
El Brezo, Navamorcuende, 30 de agosto de 2026.
El litospacio respirando
en silencio.
No
es una sala, ni siquiera un paisaje. Es una noche detenida en el instante
anterior al origen. Un territorio mineral donde el negro no significa ausencia,
sino promesa. Todo está cubierto por una materia oscura y profunda, una
superficie irregular levantada en suaves montañas, grietas, hundimientos y
ondulaciones que paren haberse formado lentamente, como si el tiempo hubiera
pasado sobre ellas durante millones de años sin que nadie lo advirtiera. Al verlo,
el observador siente primero el peso del vacío. Después, la vibración. Porque
el negro no está muerto. Bajo la piel opaca del espacio emergen volúmenes
inciertos, relieves que reconducen a órbitas todavía sin nombre, cráteres
apenas nacidos, corrientes petrificadas de una energía antigua. El suelo asciende
y desciende como una respiración cósmica. Hay zonas lisas como la ceniza fría
de una estrella extinguida y otras ásperas, rugosas, abiertas como heridas
tectónicas. Cada textura parece hablar un idioma anterior a las palabras.
En
el centro del litospacio, casi imperceptible al comienzo, brota, sin insinuarse,
la luz. Aparecía de golpe, pero sin vencer a la oscuridad. Nace dentro de ella.
Una claridad fuerte, contundente brota desde ciertas grietas, como si el
universo estuviera aprendiendo lentamente a encenderse. Son reflejos mínimos,
pulsaciones plateadas que recorren las hendiduras de la superficie negra. La
sombra las absorbe y las devolvía transformadas, más profundas, más lejanas.
Parece que la materia recuerda algo: el instante remoto en que la primera
partícula luminosa atravesó el caos primordial.
Las
piedras negras brillantes flotan sobre una geografía como cuerpos celestes
suspendidos en una gravedad secreta. Son esferas imperfectas, densas, pulidas
hasta alcanzar un brillo húmedo, casi líquido. Algunas reflejan destellos
diminutos; otras absorben toda claridad a su alrededor. Son representaciones de
unos planetas recién formados o agujeros negros esperando devorar la memoria
del tiempo. Su presencia impone una calma extraña, solemne. El espectador intuye
que cada piedra contiene una noche infinita en su interior. Hay una
especialmente grande hacia el extremo norte del espacio. Negra como obsidiana
mojada. Su superficie parece inmóvil y, sin embargo, algo en ella gira
lentamente, como una conciencia dormida. A su alrededor, la luz se debilitaba.
Las grietas luminosas desaparecen poco a poco hasta quedar tragadas por una
oscuridad absoluta. Es un agujero negro, sí, pero también una puerta, una
pregunta mineral abierta en mitad del universo.
Más
allá, dispersos sobre pequeñas elevaciones, surgen otros cuerpos menores.
Algunos son planetas todavía calientes, recién nacidos del polvo cósmico. Sus
superficies reflejan, en sus diferentes tonos de negro quemado, sus únicos y
diferentes barnices negros. Son mundos posibles. Mundos sin habitantes. Mundos
soñando todavía su propia gravedad.
El
litospacio no pretende representar el cosmos, pero sí recordar que antes de las
galaxias hubo silencio. Que antes de las constelaciones existió una oscuridad
fértil donde todo esperaba forma. Las piedras, los relieves, las cavidades y
las luces mínimas componían una cartografía emocional del origen. No es
astronomía: es memoria mineral.
A
medida que se avanza en la visión del litospacio, el espacio parece cambiar de
escala. Algunas grietas se convierten en inmensos cañones vistos desde una
altura imposible; ciertas ondulaciones recuerdan nebulosas, aún negras,
extendiéndose lentamente en la nada. El cuerpo humano pierde la proporción. El
observador ya no sabe si camina sobre una obra o sobre la superficie de un
universo en construcción. Y entonces aparece el sonido. Muy leve. Casi
imaginario. El choque de dos piedras, semejante al movimiento de una roca bajo
el océano o al eco remoto de una estrella colapsando. No viene de ningún punto
concreto; nace de toda la superficie. El litospacio entero parece emitir una
frecuencia antigua, como si las piedras conservaran todavía el temblor del
nacimiento del tiempo. La luz sigue creciendo lentamente. Nunca llegó a
dominar. Ese es el misterio. En ese universo negro, la claridad no destruye las
sombras: convive con ellas. Brota apenas para revelar contornos, insinuar
distancias, acariciar los volúmenes.
Después
de mirar y de meterse en el litospacio, el observador comprende que allí, en la
obra escultórica que tiene delante, también hay registros del interior humano; los
abismos personales, las zonas oscuras donde, aun sin saberlo, comienza siempre
a nacer una forma de luz. Las piedras negras brillantes ya no parecen objetos
astronómicos, sino pensamientos densos, recuerdos comprimidos, pérdidas
convertidas en materia eterna. Cada agujero negro es también una ausencia. Cada
planeta, una posibilidad. Cada grieta, una herida capaz de resplandecer.
Y
en medio de la inmensidad mineral, el escultor y el observador, dan con el
concepto de que el ser humano aparece reducido a lo esencial: un cuerpo pequeño
atravesando la noche, buscando señales en la oscuridad, intentando comprender
por qué el universo eligió encenderse.
Una suma de minutos, iguales,
todos iguales, inducen
al lugar de mi persona,
abren la ventana vista
al milagro de los sustos
para formar el escrito.
Y soy todo costumbre,
pensamiento en abandono,
vertido de sangres,
y agudas razones
para luz del manuscrito.
ENTORNOS.
La noche se hacía escayola desde la luz de la menguante luna,
atrapándola de forma cercana. Desde que el Hombre tomó conciencia social,
decidió reunirse al calor de una muta - en este caso de amistad, según Canetti
- y disfrutaba de ella. En esa noche tallada de anochecida me dirigía a una
cena; excusa para compartir el tiempo con unas personas amigas y comprobar que
el pasado vivido con ellas no fue en vano, que el cambio ejercido por la
rotación del mundo en cada uno de nosotros no había deteriorado, de igual
forma, los deseos de nuestras escapatorias juveniles, las risas que regalamos
después de un chiste oportuno, los bailes discotequeros, las miradas que
dibujaban todo antes de ejecutar el lienzo. Subí. Desde la misma puerta de la
casa los saludos se superponían unos a otros sin forzamientos. Se daban y se
recibían entrañable y cordialmente. Me vi ante unas amigas, - digo esto porque
eran mayoría - con las que no compartía un tiempo hacía más de dos lustros. La
amistad se sentó y las respuestas a la curiosidad de tan tardío encuentro se
mezclaron con las viandas y los caldos, - los anfitriones prepararon una cena
que parecía las bodas de Camacho -, madurando un ambiente cálido, agradable.
Entre las amigas - ellas se veían con frecuencia - existía una complicidad
cartesiana, una ecuación de incógnitas ya despejadas y de solución única. Usted
lector, puede pensar que era un reencuentro puntual, una reunión en que las
formas correctas debían de prevalecer aun en el caso del disimulo o del
aguante. Nada más falso. Alrededor de aquella mesa existían unos amigos, había
vida y ganas por cogerla con las manos y una generosidad sin punto de llegada.
Hablaba con aquellas amigas y las palabras iban cargando de sentido un nuevo
capítulo de mi vida, si bien, éste partía de las páginas de mi juventud. Me
sentí orgulloso de estar al lado de mis amigas saboreando unas horas que cada
vez me son más escasas. El reloj galopaba por las verdes praderas de las
conversaciones, dentro de los silencios, escapándose con el viento de las
historias que cada boca moldeaba; los hijos de ellas jugaban y jugaban sin los
límites de la rayuela. Anduve por aquel espacio con total placidez, aun
sabiendo que llegaría su conclusión; contradicción con Einstein al afirmar que
el Espacio es curvo. Yo, en ese instante, sentí que era recto y con final.
Ahora, después de despedirme de mis amigas, aquí solo, frente a este folio que
cada vez se calienta más con los rescoldos que mi mano es capaz de atizar,
presiento que los humanos, por muy mal que estemos creando el presente y,
aunque estemos embargando un futuro que no nos pertenece, siempre tendremos un
segundo Sol para hacer y estar en paz con el único imperio que desde nuestro
enigmático inicio siempre nos ha vencido y al que irremisiblemente
pertenecemos. Esa supremacía nos es otra que
Algunas mañanas me pongo en marcha y paseo por las arenas y
los olores de El Retiro. Es un camino que abre la sensibilidad de los sentidos,
sobre todo la mirada. Los pasos por dicho parque es una buena puerta de
contrastes antes de adéntrame en cualquier sala del Museo del Prado. Cada vez
que lo visito, y ya van unas cuantas, mi asombro por las figuras, por los
objetos o por los paisajes que me rodean, se agranda. La percepción de la
belleza me hace mirar y mirar, hecho que luego provoca en mi consciente una
reacción de palabras que más tarde me harán viajar a un conocimiento, que, en
lucha vana, me acercan al entendimiento de la belleza subjetiva, pues cada uno
tenemos diferentes apuntes de ella. Un ejemplo de esto es que algunos dicen, y
digo que dicen porque no sé lo que piensan, que la belleza es simple, fácil, y
otros manifiestan que la belleza es difícil. Personalmente no tengo la idea
formada y aún menos la mirada educada para posicionarme a favor de alguna de
las dos perspectivas sobre la belleza, aun acertando su razón de belleza como
armonía y perfección.
Los pasos, en este caso por el Prado, lo que me incitan es a mirar y a mirar, a
observar por curiosidad, también por naturalidad; ¡qué hago en un museo si no
mirar! Y digo que cada vez que entro en el Museo del Prado lo primero que me
siento es un asombro por esa educación de la luz que "auroran", "mediodean" o
atardecen sus paredes. Pero el mirar hay que acotarlo, hay que llevarlo a un
tiempo limitado, pues si así no lo hiciera el asombro se escaparía de mi
entendimiento, cambiaría de nombre y también de palabras.
Una vez el tiempo cumplido, el caminar de nuevo por El Retiro se me hace más íntimo y todo él se me abre con distintos tonos de colores o de sombras, de arenas o de vuelos de pájaros, a los que, quizá un nuevo y pretenciosos entendimientos, me hace casi creer que puedo cogerlos.
Madrid, abril de 2006.
Los pasos ausentes, esperados dentro de una hora que es hábito insustancial por ser marcada, ver el mismo dentífrico vacío, asomarse a un televisión de fútbol a al bochorno del famoseo, lo quemado de una tostada de pan en bocas de prisas que agobian, el mismo e inmóvil semáforo con luz verde que no pasa nadie, el sudor en un vagón de metro atestado de gentes, casi impenetrables, el empujón de otro que jamás se detiene, la cárcel de un ordenador en blanco, el sentirse dentro de un presente que se rompe al intentar parchearlo para remediar lo irremediable; todos motivos que alimentan o devoran el orgullo intelecto, todos reparos lacerantes para una única y común razón urticante. sin embargo, la posesión de aquellos pasos ausentes tejida en ecuaciones de aire, es nimia necesidad del engaño por imposición de un yo mismo, de la desesperación de un ya, en instante perdida, de la locura sin sumidero para el credo de poderse. La angustia de unos ojos qui ni vemos ni nos ven pero que nos amedrentan con presentirlos, el oído como dardo clavado en sangres. todos círculos que como fotografías muestran lo precario de una naturaleza simple. La persona, vegetal y carne - yo creo que sólo carne - voraz ímpetu con alas de gorrión, sol de delirios, de furor hueco, fiebre a la caza de un corazón carcomido. Los dioses, espurios por nombrar un ciclo absoluto, reclaman un sin número de inmolados para su sostén; con el peso de la lluvia sus mismos cuchillos se hacen arena y luego golpe que rompe, aturde, desde la cresta amanecida hasta los huesos rotos por su peso en sí; restos de iras ignorantes. Y las fiebres, ya muertas, recogen la polvareda desierta y seca de unas miradas que, aunque perdidas, todavía esperan los mismos pasos ausentes, pero entonces ya sin horas.
Madrid, abril 2018.
Esperanza; una mendiga en Madrid.
Los pies sucios, ennegrecidos por la noche cerrada y sin
luna, por el hollín sobre los asfaltos fríos. Una mano en el aire se alza para
conciencia de los que pasan sobre tus cartones de silla y cama, por el borde
retador de tu lata, y lo hacen sordos a tus latidos de rodillas dobladas al
destino de una época volcada al egoísmo que separa, margina, olvida y después
mata. Una mano al aire se alza y la otra dentro de un viejo abrigo de
mocedad libre, feliz y grata de sol y de fruta en el paraíso que apuntan sus
labios ya al olvido, para castigo de toda persona esculpida por el fuego de la ira
y la venganza. De sus ojos, por su rostro, el lloro de desengaño baja.
Madrid, febrero de 2005.
EXHORTACIÓN.
¡A quién pida el viento
de
las floraciones de nuevas lunas,
de
mareas que aún besan su lecho,
o
del beso de la vida vagabunda,
le
digo que la espiga
no
brota sin riego, sin luz clara!
¡A
quién espera los horizontes
de
las mañanas no amanecidas
desde
el espejo que lo retrata,
o
en el asfalto que lo funde,
le
aviso de su caminar a tientas
mientras
no historien el tacto de sus manos!
Pincel
de
Una columna del Partenón se yergue desde las ovas del pez Tierra hasta la
mirada de mis pulmones que embrida de asombro, repta por el velo tremolante de
la voluptuosa Nyx. Unos pasos y sólo sé que soy tras la fuga cruel de lo antes
ido, en el vacío que dejan las sensaciones no sentidas, por el hueco roto del
viento parturiento y silente que mata las amebas del profundo charco que aguan
unas lágrimas de sal y llama. Es dar mi mano y no coger nada, es posarme sobre
la arena y no dejar huella. ¿Acaso tú me ves? ¿Acaso me oyes? ¡Responde!
Contéstame pronto que el nanoinstante de convergencia también pasará.
Madrid, abril
de 2006.
“Machado y Soria” de mi
tío FRANCISCO MORAL MORAL.
OBRA PICTÓRICA.
Hace un tiempo mi tío Paco me invitó a su estudio para que viera una composición pictórica que estaba pergeñando desde el fondo de sus sueños y con la realidad de los versos de Antonio Machado sobre la tierra soriana como punto de comienzo. Los bocetos a carboncillo, o con óleos, o con acrílicos llenaban las mesas, las paredes y algunas sillas que servían de improvisados bastidores. Parecían florecer o esconderse unos de otros según mi tío iba leyendo algunas partes de los cantos machadianos. La idea creativa por hacer estaba clara en la palabra y en la mirada del que en aquellos momentos me exponía sus irrefrenables deseos junto con una pasión desbordada desde una única ilusión.
Y el tiempo pasa, como siempre, pero
ahora, en este momento, se me vienen las sensaciones que me movieron y me
conmovieron una tarde lluviosa en el estudio de Jaén de mi tío.
Muchas veces la pretenciosidad por explicar
algo, ya sea lo que sea, mata ese algo, sin embargo, lo que aquí escribiré es
una simple reflexión, mi meditación, ante un hecho que nace de un intimo
concepto; la creación de un tema pictórico, con toda su historia y su vida
cultural, algo determinante en lo que es el pensamiento que más tarde dará una
realidad nueva, compleja o no, para llegar al fruto, estético o no, deseado,
aunque éste haya experimentado una profunda mutación desde su génesis.
Pero el tiempo ya está aquí. Ante mí
tengo la composición “Machado y Soria” y la verdad es que estoy sorprendido y
es así porque más allá de lo que cada uno sintamos por las palabras del poeta y
de la técnica del pintor, el furor de la obra es tanto más vivo porque en ella
observo la idea de un hombre libre y el sobresalto de su pensamiento
esencialmente idealista. La naturaleza brota en la pintura y no olvidemos que
lo primero que educo al hombre es esa misma naturaleza en la que se conjunta
Si nos atenemos a una fecha de creación para esta obra, bien
pudiéramos retroceder unos cuarenta y cinco años, ya que entonces el pintor se
ofreció para hacer un proyecto arquitectónico para la ciudad de Soria. Quizás
fuera su primer encuentro con la ciudad del Duero, pero el hecho en sí no deja
de ser anecdótico.
Aquí, ante estas pinturas – una en todo el conjunto -
empezaremos con una simbiosis entre las palabras de Antonio Machado, Soria en
sí y los pensamientos que Francisco Moral interioriza para luego, en un
ejercicio de necesidad expresiva, hacerlos emociones y mostrárnoslos aquí, en
esta composición que compartimos. Pero sin más, me meteré en la obra;
al ver el conjunto, quizá se nos pase por alto el soporte
sobre el que Francisco nos propone sus pinturas. El hecho de escoger tablones
de madera de espíritu envejecido no es casual y ello nos indica una búsqueda de
materiales pasional y a la vez lúcida, por lo que la elección del sostén se
convierte en un “magister” al conciliar una experimentación renovada con un
impulso alborotador. Desde luego si nos detenemos en la parte central del
conjunto, vemos un tablón totalmente negro - alma de Antonio -. Un negro
matizado con una textura que nos lanza al mundo machadiano con sus pálpitos,
sus soledades y también, porque no decirlo, de sus apatías como fruto de la
época española que vivió. Una vez visto esto, y entrando en la composición
pictórica, ésta me parece rompedora, pues el pintor jienense cruza el umbral
que existe entre pintar las cosas tal y como uno las ve y representar lo que
conoce de ellas. En este caso y sin obviar que el pintor sabe y entiende in
situ a las tierras sorianas, es evidente que aquí, en esta su pintura, lo que
hace es mostrarnos una naturaleza soriana acorde con los versos de un Antonio
que incorpora
En un segundo paso me encuentro con un peldaño más figurativo
en el que Francisco, después de dejarnos descritos los paisajes por los que
Antonio abandona su mundo interior y se hace al exterior, opta por expresar, a
través de algunos símbolos de unos hombres sufridos y rudos, sus meditaciones
sobre un pasado que ha engendrado un presente al que desea un futuro mejor: el
cesto, la nieve, un hosco ceño, el golpe de un hacha sobre el leño. - frente
hendida de negro -, nos avisa el pintor.
Después de subirme al castillo y de sentirme en tierra de
místicos y de guerreros, doy un tercer paso y me encuentro con las colinas
plateadas, con los alcores grises, con el trazo del Duero escondido – quizá
porque aquí Francisco nos esconde la adusta mirada de Antonio – para luego
humanizar el paisaje con esos álamos coloridos, regados por las aguas del Duero
y por la lluvia atronadora de las palabras de Antonio en los colores, en los
trazos y en esta composición pictórica. Aquí, en esta parte tan singular de la
obra, siento que el eco del escritor – que también será mañana – es cogido por
el pincel del pintor y, en un acoplamiento casi impúdico, los dos se someten a
lo que se quiere decir en un mismo instante, aunque éste sea engendrado en
diferentes periodos por el capricho de una voz y por el entusiasmo de una mano.
Y así, llegando al final de este paseo pictórico, me encuentro con la parte del
camino más sugestivo y al mismo tiempo más emocionante e incitador; - “¡Oh sí!
Conmigo vais, campos de Soria, /………/ Me habéis llegado al alma, / ¿o acaso
estabais en el fondo de ella? – y en respuesta feroz a estos versos
maximalistas con ribetes románticos, la pintura se hace hueco redondo por un
presentimiento que sin más se hace jirones por la insatisfacción de la pregunta
utópica que aparentemente aparece sin duda, ya que la sensibilidad de Francisco
opera una elección – su elección – de la voz de Antonio, rompiendo cualquier
frontera entre lo personal y lo real. Es por ello por lo que el pintor en este
final de su composición se hace creación y acepta – nos invita a seguirlo – que
sólo tendrá sentido su creación cuando él mismo se la otorgue, en este caso,
con su propio sentimiento pictórico.
Y me marcho de esta composición de Francisco con el sosiego de haber caminado entre su pincel y
la voz de Antonio - un fenómeno de representación en pintura que se descompone
en sus elementos primarios - con la certidumbre sabida de asistir a un
encuentro - Soria, Duero, Antonio y Francisco – como recompensa de una
conjunción comprensible de una problemática intelectual y de una insolente
seducción. Con estas mis palabras,
animar, a todas las gentes que se asomen a esta obra pictórica de Francisco
Moral Moral, a descubrir tan excepcional y mágico encuentro.
Pues bien, una vez intentado un leve
apunte de la obra, espero que los fundamentos de toda expresión, artística o
no, eso lo dejo a los expertos que de todo saben, pero sí cultural, se hayan
asomado por estas líneas. Por si así no fuera, los pilares a los que me refiero
son: hablar y comunicar. Lo que quiero decir es que “Machado y Soria” no se
limita a la trasladar un mensaje, que por otra parte es subjetivo, sino que
establece un vinculo existencial entre personas vivas, de las que cada una toma
conciencia de un yo particular, único y que desde él la cultura solicita, desde
su origen, la intención a lo universal. Un yo al que por formar parte de una
sociedad o comunidad hemos olvidado con demasiada facilidad, sea por la
comodidad o por el nihilismo del individuo tan extendido y tomado incluso como
el nuevo fideísmo de estos tiempos en el opulento y mal llamado mundo
occidental.
Pero me estoy yendo de la obra,
aunque poco más puedo decir. Aunque aquí, delante de las pinturas de “Machado y
Soria”, vuelvo a escuchar versos, a recordar paisajes y tiempos que me ultiman
en unos pensamientos y en unas sensaciones que me imponen un dialogo a lo
abierto de la libertad creativa sin miedo a la singularidad del individuo. Me
parece, siento, que “Machado y Soria” me invitará a más charlas y hará que
dialogue con nuevas visiones a través de mi vida y si respeto a muchos
creadores, afamados o no, reconocidos o no, es precisamente por las
innumerables llamadas que me hacen para seguir hablando a pesar de que el
tiempo haya comenzado de nuevo su impagable camino.
Hasta pronto.
El
tañido de la campana me despertó. Sin saber la hora me levanté de la cama y
abrí el balcón.
-
En penumbra estaba Leonor, con una silla a
su vera. Acepté su invitación y estuvimos hablando de aquello y de lo otro, y
también de Antonio. Es cierto que los versos de Machado adquieren una fuerza y
una pasión por las tierras sorianas que no admiten duda, pero, al mismo tiempo,
también agarra a sus gentes de miradas que no miran y que arañan como el arado
a la tierra en busca de talentos para ponerlos al sol. ¿No escribiría sus
letras tan afamadas por estas tierras al enamorarse de ti?, - le pregunté a Leonor.
Dejé pasar un tiempo aceptable, pero no me respondió. La muchacha parecía
triste, sin bien en el fondo de sus ojos atisbé un ímpetu de valentía. El caso
es que después de unos minutos de escucharme y sin esperármelo, dijo: lo que me
preguntas es algo que no me dio tiempo descubrir. Y tenía razón. La danza del
tiempo seguía con el ritmo de unas canciones de colmeneros y de cortadores de
leña que aparecieron por los soportales del Palacio de los Linajes. Las letras
que entonaban eran cuna de una jocosidad picaresca a la primavera que ya venía
sin freno en sus sangres para encontrar alguna moza en la que volcar todas sus apreciaciones
de la naturaleza en la que envolvían sus vidas. El grupo se detuvo, no sin
sorpresa, en
Desde el balcón del hotel volví a oír
el tañido de la campana, a las cigüeñas. El duende de
Soria, once de
marzo de 2011.
