"EL LITOSPACIO RESPIRANDO EN SILENCIO"

 

Litospacio del escultor Juan Moral Moral.

El litospacio respirando en silencio.

 

No es una sala, ni siquiera un paisaje. Es una noche detenida en el instante anterior al origen. Un territorio mineral donde el negro no significa ausencia, sino promesa. Todo está cubierto por una materia oscura y profunda, una superficie irregular levantada en suaves montañas, grietas, hundimientos y ondulaciones que paren haberse formado lentamente, como si el tiempo hubiera pasado sobre ellas durante millones de años sin que nadie lo advirtiera. Al verlo, el observador siente primero el peso del vacío. Después, la vibración. Porque el negro no está muerto. Bajo la piel opaca del espacio emergen volúmenes inciertos, relieves que reconducen a órbitas todavía sin nombre, cráteres apenas nacidos, corrientes petrificadas de una energía antigua. El suelo asciende y desciende como una respiración cósmica. Hay zonas lisas como la ceniza fría de una estrella extinguida y otras ásperas, rugosas, abiertas como heridas tectónicas. Cada textura parece hablar un idioma anterior a las palabras.

En el centro del litospacio, casi imperceptible al comienzo, brota, sin insinuarse, la luz. Aparecía de golpe, pero sin vencer a la oscuridad. Nace dentro de ella. Una claridad fuerte, contundente brota desde ciertas grietas, como si el universo estuviera aprendiendo lentamente a encenderse. Son reflejos mínimos, pulsaciones plateadas que recorren las hendiduras de la superficie negra. La sombra las absorbe y las devolvía transformadas, más profundas, más lejanas. Parece que la materia recuerda algo: el instante remoto en que la primera partícula luminosa atravesó el caos primordial.

Las piedras negras brillantes flotan sobre una geografía como cuerpos celestes suspendidos en una gravedad secreta. Son esferas imperfectas, densas, pulidas hasta alcanzar un brillo húmedo, casi líquido. Algunas reflejan destellos diminutos; otras absorben toda claridad a su alrededor. Son representaciones de unos planetas recién formados o agujeros negros esperando devorar la memoria del tiempo. Su presencia impone una calma extraña, solemne. El espectador intuye que cada piedra contiene una noche infinita en su interior. Hay una especialmente grande hacia el extremo norte del espacio. Negra como obsidiana mojada. Su superficie parece inmóvil y, sin embargo, algo en ella gira lentamente, como una conciencia dormida. A su alrededor, la luz se debilitaba. Las grietas luminosas desaparecen poco a poco hasta quedar tragadas por una oscuridad absoluta. Es un agujero negro, sí, pero también una puerta, una pregunta mineral abierta en mitad del universo.

Más allá, dispersos sobre pequeñas elevaciones, surgen otros cuerpos menores. Algunos son planetas todavía calientes, recién nacidos del polvo cósmico. Sus superficies reflejan, en sus diferentes tonos de negro quemado, sus únicos y diferentes barnices negros. Son mundos posibles. Mundos sin habitantes. Mundos soñando todavía su propia gravedad.

El litospacio no pretende representar el cosmos, pero sí recordar que antes de las galaxias hubo silencio. Que antes de las constelaciones existió una oscuridad fértil donde todo esperaba forma. Las piedras, los relieves, las cavidades y las luces mínimas componían una cartografía emocional del origen. No es astronomía: es memoria mineral.

A medida que se avanza en la visión del litospacio, el espacio parece cambiar de escala. Algunas grietas se convierten en inmensos cañones vistos desde una altura imposible; ciertas ondulaciones recuerdan nebulosas, aún negras, extendiéndose lentamente en la nada. El cuerpo humano pierde la proporción. El observador ya no sabe si camina sobre una obra o sobre la superficie de un universo en construcción. Y entonces aparece el sonido. Muy leve. Casi imaginario. El choque de dos piedras, semejante al movimiento de una roca bajo el océano o al eco remoto de una estrella colapsando. No viene de ningún punto concreto; nace de toda la superficie. El litospacio entero parece emitir una frecuencia antigua, como si las piedras conservaran todavía el temblor del nacimiento del tiempo. La luz sigue creciendo lentamente. Nunca llegó a dominar. Ese es el misterio. En ese universo negro, la claridad no destruye las sombras: convive con ellas. Brota apenas para revelar contornos, insinuar distancias, acariciar los volúmenes.

Después de mirar y de meterse en el litospacio, el observador comprende que allí, en la obra escultórica que tiene delante, también hay registros del interior humano; los abismos personales, las zonas oscuras donde, aun sin saberlo, comienza siempre a nacer una forma de luz. Las piedras negras brillantes ya no parecen objetos astronómicos, sino pensamientos densos, recuerdos comprimidos, pérdidas convertidas en materia eterna. Cada agujero negro es también una ausencia. Cada planeta, una posibilidad. Cada grieta, una herida capaz de resplandecer.

Y en medio de la inmensidad mineral, el escultor y el observador, dan con el concepto de que el ser humano aparece reducido a lo esencial: un cuerpo pequeño atravesando la noche, buscando señales en la oscuridad, intentando comprender por qué el universo eligió encenderse.