REFLEXIÓN.

- Los motivos son algo intelectuales, 

sin embargo las pasiones son dioses

 falsos que necesitan víctimas.-

LOS PASOS ausentes, esperados

dentro de una hora

que es hábito insustancial por ser marcada,

el ver el mismo dentífrico vacío,

asomarse a un televisor de fútbol

o de Salsa Rosa,

lo quemado que no gusta de la tostada de pan

en bocas de prisas y de más prisas que agobian,

el mismo e inmóvil semáforo

de luz verde que no pasa nadie,

el sudor dentro del vagón del metro

atestado de gentes, casi impenetrable,

el empujón de otro que jamás se detiene

ante la esquina de siempre,

la cárcel de un ordenador encendido,

el sentirse dentro de un presente que se rompe

al intentar parchearlo para remediar lo irremediable;

          todos motivos que alimentan o devoran

          el orgulloso intelecto,

          todos reparos lacerantes

          de una única y común razón urticante.

Sin embargo, la posesión de aquellos pasos ausentes

tejida en ecuaciones de aire,

la necesidad nimia que, por ser,

la sabemos por engaños dados,

la imposición de un mí mismo

en el otro que se asoma a un mismo contorno,

la desesperación de un ya, en instante

de perdida, de locura y sumidero

para el credo de poderse,

la angustia de los ojos que ni vemos ni nos ven

pero que amedrentan con presentirlos,

el odio como dardo clavado en sangres

de un rostro antes de ver su boca de perdón;

          todos círculos que como fotografías

          muestran lo precario de una naturaleza simple.

El Hombre, vegetal y carne,

voraz ímpetu con alas de gorrión,

sol de delirios, de furor hueco,

fiebre a la caza de un corazón carcomido,

y sus dioses, espurios por ser momento, por absoluto,

que reclaman sus inmolados para su sostén;

         con el peso del llover

su mismo cuchillo se hace piedra y luego golpe

que rompe, aturde, desde la cresta que amanece

hasta los huesos rotos de su peso en sí;

          restos de ira arrogante.

Las fiebres, ya muertas, van recogiendo la polvareda

desierta y seca de una mirada que,

como perdida, aún espera,

los mismos pasos ausentes, ya si horas,

un atisbo que, temeroso de no sentirse,

de no creerse mar y arena,

titubea, vacila, por el temblor de su encarnadura,

desde lo más profundo

de su larga, angosta y húmeda caverna.

Del Poemario "Palabras de tinta y aire". Noviembre de 2007.