La primavera es brisa azul
que calienta el hueso con carne,
que llena la boca de besos
y abre la mano a lo que coger es imposible.
Ella no anda, no mira en el miedo de no saberse,
abraza con los horizontes del curvo espacio
el barro ya seco, las mariposas
abiertas bajo la lluvia de color que ablanda.
La primavera es otra vez la doce luna
que me desnuda y luego limpia
porque otra vez la nombro
al ser palabra y voz que oigo.
Poemario"El Jardín de Mnemósine". 2009
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