Escribo las cosas para que vuelvan,
en el calor del folio sin teñir,
gritando la obra viva de palabra
por el hecho de hacer y más vivir.
Mis olvidos, una calle tranquila
en la esquina desierta de luna,
emociones y sorpresa del arte,
conscientes de la fuerza por expresarme.
Y lo lejano va y, es literatura
por perdida en abismo frío del tiempo,
de realidad rota por el presente
como trágico error que aún no sé.

De "Sintagmas en rojo y negro".2012