La
nueva brisa emerge
desde
los árboles
que
intuyo aún con mis ojos cerrados
y
me dejo llevar, en misterio profundo,
hasta
el silencio del antes,
de
un día numerable.
Y
con el viento que al mundo mueve
me
abandono hasta el perfil
de
mi propio retrato,
hasta
mi interior que me forja sin atajo
para
aventura de mis únicas iniciales.
En
esta obra de Manuel se nos presenta, unidas, dos vertientes muy diferentes: el aprendizaje
del desengaño como método para vivir y su vida misma, que son cosas muy
diferentes. En cualquiera de los casos será el lector el que tenga que
descubrir, a través de la reflexión poética, el momento en que cada verso ancla
su sentido. Quizá sea una trampa que pone Manuel al lector, o quizá sea todo lo
contrario. Sólo hay una manera de saberlo; entrar en el espacio creador del
autor.
Las
palabras son los instrumentos que atan a Manuel a la realidad, las cadenas que
lo sujeta a ella sin más alegatos. Escribe las frases, los versos sabiendo que él
se cansará. Se pone bajo una higuera para oler los higos y refugiarse, él, bajo
la sombra del sol de verano, y no para relajar su brazo en conceptos de tinta, o
para saborear la fruta de unos supuestos dioses.
Los
versos de esta colección nos hablan de tiempo consumido. Ese mismo tiempo no,
pero sí otro, en presente o como futuro, está marcado en estas paginas que espero
sean un regalo para el lector.
De cuajo, el hacha en tajo, en
oscuridad,
y en mi voz, tu muerte está en el jamás.
POEMA.
Hasta las alturas de los árboles
que regalan sus verdes oscuros en vivaz brisa atemperada, aún, de noche
Te voy a cantar una historia
joven de parca lengua,
para que en tu camino,
espero de muchos días,
te sea de apoyo y no de mengua
en tu saber y sabiduría.
Nací en la tierra de los olivares,
de sierras ocres, de campiñas
varias según el viento sus cantares.
Se llama Jaén y en lejanos
años, otros nombres les dieron
los que allí su sangre dejaron.
Pues ahí, y en la dulce infancia,
conocí a una risueña niña
y al poco, como de natural es la lluvia,
estábamos jugando calle arriba o calle abajo
al son del alto y viejo campanario.
La niña se hizo zagala
y yo muchacho imberbe,
dejando las correrías
por paseos y algunas veladas
que parecían ser de mayor importancia.
Las primaveras fueron pasando
como llegando más amigas
y más muchachos de barbas rasurando.
Pero tres los nombres te daré;
Carmen, la de mi infancia,
ágil y nerviosa como el rabo de una lagartija.
M Carmen: de las horas
hacía siestas que de agua estaban secas.
Victoria; de las tardes de terraza
era sudor su espera hasta que el gallo cantaba.
Con las tres sigo la amistad
por ventura y, con los tiempos pasados,
cada cuál vivió por fortuna
sus deseos de hacer vida
y traer hijos a este mundo
que, como Quijote, no es por locura
sino por libertad que a aquella sólo se le ventura.
¡ Y créeme muchacho!, a esta edad
en la que sé menos por conocer más,
sigo junto a aquellas tres zagalas
brindando del vaso de la amistad
para saborear de la ambrosía
que da el fruto de saberse amigo.
¡No me mires así chaval!
que aunque te digan lo contrario
lo único que elejirás en tus días
será a la mujer que te ame
y a los pocos amigos que te agranden
el surco que al final dejarás
en las manos o en la memoria
de los que viste y tocaste,
pues el viento de este mundo
te borrará como una estela de mar
aún estés en lo alto o en lo profundo
de la estepa que tienes que andar.
